朋友多了一百根头发，和春天一起来的

四月的风刚把柳絮吹得打旋儿,我就和林晚坐在了街角那家老咖啡馆的露天座上，她把头发随意挽了个髻，碎发垂在耳侧，阳光透过梧桐叶的缝隙落下来，在她发梢跳了跳，我盯着她看了半晌，突然说：“你头发好像多了。”

她愣了愣,伸手抓了抓头顶，笑起来：“真的？我前几天梳头，发现梳子上的缠发少了一半，枕头上的也少了，还以为是错觉。”

“不是错觉，”我凑过去，假装认真数，“你看这里，原来总露着一块头皮，现在盖满了；这里的碎发也长了，能扎个小揪揪了，我猜，至少多了100根。”

她噗嗤笑出声,伸手弹了弹我的额头：“你这是数了一路？不过还真差不多，上次见你还是冬天，那时候我洗完头，地漏能缠成一小团，现在梳三下才掉一两根。”

我和林晚认识十年,她的头发，就像她的人生，是本翻得皱巴巴的书。

大学时她头发多到能扎成粗粗的马尾,跑起来像条甩动的黑绸缎，可毕业那年，她进了家互联网公司，天天加班到凌晨，外卖堆在工位，咖啡当水喝，有次我去接她，她顶着鸡窝头从写字楼出来，眼袋重得能挂个鸡蛋，伸手捋头发时，我看见她手心里缠着三四根断发。

“没事，”她摆摆手，声音哑哑的，“掉头发而已，大家都这样。”

可后来“掉头发”变成了“大把掉”，她开始戴帽子，夏天也捂着顶渔夫帽，洗澡时不敢看地漏，堵住了就蹲在地上用手指一根根抠，边抠边掉眼泪。“是不是要秃了？”她问我，眼睛红得像兔子，“我才二十五，难道要提前体验假发？”

那段时间她试过各种偏方：黑豆水、何首乌粥，甚至买了据说防脱的生发梳，每天早上梳一百下，梳得头皮发红，可头发还是越来越少，发际线高得能看出清晰的M型，她自拍时总要把刘海拉到盖住额头，连笑都小心翼翼，怕别人盯着她的头发看。

转机是去年春天,她突然给我发消息：“我辞职了。”

我吓一跳：“怎么了？不是刚升职？”

她说：“不想熬了，每天坐在工位上，感觉头发和心一起往下掉，我想去云南住段时间，你陪我去吗？”

我立刻买了票,我们在大理租了间小院，房东阿姨在院里种了满架的蔷薇，每天早上被鸟鸣叫醒，林晚就搬个小板凳坐在花下，拿本书看，阳光透过花瓣落在她头发上，稀稀疏疏的，却比以前在写字楼里时，多了点生气。

她开始早起跑步,沿着洱海边跑，风把头发吹得飘起来，她也不戴帽子了，任由发丝沾上汗水和水汽，她戒了咖啡，开始喝白茶和鲜榨果汁，晚上早早就睡了，手机调飞行模式，连消息都不回，有天她举着个陶碗跑过来，里面是刚摘的野菊花：“你看，我现在连睡觉都香，以前在城里，凌晨三点准醒，睁着眼数天花板上的裂缝。”

我们在大理待了两个月,回城时她瘦了五斤，皮肤晒得健康的小麦色，头发虽然还是不多，但发根好像扎牢了，她没急着找工作，而是报了个花艺课，每天在花店里摆弄花草，手上沾着泥土和花香，笑起来眼睛弯弯的，像月牙。

“你知道吗？”有天她给我看她新拍的照片，头发被风吹起，露出光洁的额头，“我前几天去理发师那里，她说我发量比去年多了至少三成，我算了一下，差不多一百根。”

我看着照片里她飞扬的发梢,突然鼻子一酸，那一百根头发，哪里是凭空长出来的？是洱海的风吹散了她的焦虑，是清晨的阳光晒掉了她的不安，是那些被她好好吃饭、好好睡觉、好好爱自己的日子，一根根“种”出来的。

“其实头发最诚实，”林晚把头发散下来，轻轻晃了晃，“它知道你什么时候委屈自己，什么时候又把自己当回事，以前我总逼自己拼，把身体当机器，头发就替我喊停；现在我想通了，头发就慢慢回来了。”

咖啡馆的服务员端来两杯拿铁,奶泡上撒了层可可粉，林晚捧起杯子，暖意从手心传到心里，窗外，春天的风又吹过，柳絮还在飞，她的头发也在风里轻轻飘着——不再是稀疏的叹息，而是茂密的、带着生机的，在说：“你看，当你开始好好生活，连头发都会替你开心。”

那一百根头发,不是数字，是她重新长出来的勇气，也是春天，送给她最好的礼物。