前面突然又长出头发

我是在那个清晨看见的——前面突然又长出头发。

那是我每天上班必经的老街,青石板路被岁月磨得发亮，两侧的梧桐树根须在地面蜿蜒，像老人手背上的青筋，街角有家开了二十年的理发店，玻璃门上的红漆掉了大半，露出里面斑驳的木框，老板老张总坐在门口的竹椅上，眯着眼看街景，手里攥着把磨得发亮的剪刀。

那天我走得急,鞋跟敲在石板上，哒哒地响，拐过街角时，习惯性地往理发店门口瞥了一眼，却愣住了，老张的竹椅旁，不知何时多了个矮木墩，木墩上坐着个小女孩，不过五六岁，扎着两个羊角辫，辫梢系着红绳，随着风轻轻晃，她低着头，老张正拿着剪刀，小心翼翼地剪她后颈的头发。

阳光从梧桐叶的缝隙里漏下来,落在女孩的头发上，泛着柔光，我突然想起小时候，我也是这样坐在理发店的木凳上，老张握着我的小手，用热毛巾敷在我脸上，然后剪刀“咔嚓”一声，碎发落在围布上，痒痒的，那时候我总怕剪头发，每次都要哭，老张就从抽屉里摸颗糖给我，含在嘴里，甜丝丝的，连带着剪头发的恐惧也淡了。

“前面突然又长出头发。”我停下脚步，喃喃自语。

老张听见声音,抬起头，看见我，咧开嘴笑了，露出两颗不太整齐的门牙。“早啊，今天起这么早？”他手里的剪刀没停，女孩的头发已经剪短了，齐齐的刘海盖住眉毛，露出圆圆的眼睛，像颗刚剥壳的鸡蛋。

“这是？”我指指女孩。

老张用围布掸了掸女孩的肩,说：“我孙女，从乡下来，非要剪头发，说城里的小朋友都短发。”女孩抬起头，冲我笑了笑，露出两颗小虎牙，眼睛弯成月牙。

我突然鼻尖一酸,老张的孙女，我小时候也见过，那时还是个襁褓里的婴儿，如今已经这么大了，时间真是奇怪，它像理发店的剪刀，悄无声息地剪掉旧的，又长出新的，就像老张的头发，几年前已经全白了，现在鬓角又冒出几缕黑发，他说那是“返老还童”的头发；就像这条老街，旧了，旧了，却又在某个角落，长出新的生机。

“剪好了，快去上学，别迟到了。”老张收起剪刀，从抽屉里摸颗糖给女孩，女孩接过糖，蹦蹦跳跳地跑了，红绳在身后一跳一跳的，像两团小火苗。

我站在原地,看着女孩的背影消失在街角，突然想起小时候，我也是这样拿着糖，从理发店跑出来，阳光照在脸上，暖洋洋的，那时候以为剪掉的头发不会再长，后来才知道，头发会慢慢长，就像记忆会慢慢回来，就像有些告别，其实是为了更好的重逢。

前面突然又长出头发,那是时光在告诉我们：别怕失去，新的总会来，就像老街的梧桐树，每年冬天落光叶子，春天又会抽出新芽；就像老张的剪刀，剪掉的是旧发，长出的是希望。

我继续往前走,石板路在脚下延伸，阳光越来越暖，风里飘来理发店淡淡的洗发水味道，还有糖的甜，我知道，前面还有更多的“头发”在等着——等着长出来，等着被看见，等着带着时光的温度，走进心里。