雪落青丝，白长头发的女孩

巷子口的老槐树又抽了新芽,嫩绿的叶子在风里晃，像无数双小手招摇，我总喜欢坐在槐树下的石凳上，看街上来来往往的人，直到那个白长头发的女孩出现。

第一次见她,是个初春的清晨，薄雾还没散尽，青石板路上泛着潮意，她踩着一双洗得发白的帆布鞋，从巷子那头慢慢走过来，最扎眼的是她的头发——不是染出来的枯白，是像初雪似的、带着冷调的银白，长及腰际，用一根简单的墨绿发绳松松束着，风一吹，发丝便飘起来，像流动的月光，又像被揉碎的云，落在她洗得干净的浅蓝棉麻裙上，衬得她整个人都透着股不真实的干净。

她总穿素色的衣服,白、浅蓝、米灰，从不带花哨的装饰，脸是小小的，皮肤白得近乎透明，嘴唇却很淡，像沾了水的桃花瓣，眼睛是深褐色的，看人时很安静，没有波澜，却像藏着一片深潭，巷子里的老人常指着她嘀咕：“这孩子，头发怎么这么白？是不是……身体不好？”她听见了，只是微微低下头，手指无意识地绞了绞发尾，然后抬起头，对着老人轻轻笑一下，说：“奶奶，我身体好着呢，吃嘛嘛香。”声音软软的，像刚煮好的糯米粥，带着点南方口音的糯。

我开始偷偷留意她,她每天都会在同一时间出现，背着帆布包，包上挂着一个掉了漆的兔子挂件，她会去巷子尽头的面包店，买一个刚出炉的豆沙包，然后坐在槐树下的石凳上，慢慢吃完，吃完后，她会从包里拿出一本书，大多是诗集，偶尔是本画册，阳光透过槐树叶的缝隙落下来，在她白发上跳着金色的光斑，她看得入神，连风吹动发丝都浑然不觉。

有一次,我鼓起勇气坐在她旁边的石凳上，她察觉到了，抬头看我，眼睛弯了弯：“你也喜欢看书吗？”我点点头，指了指她手里的《顾城诗集》：“我也喜欢他的诗，‘黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它寻找光明’。”她笑了，露出两颗小小的虎牙：“我更喜欢‘草在结它的种子，风在摇它的叶子’，你看，草不管有没有人看，都在努力结种子，多好。”说话时，她把书递给我，我看见她的手指纤细，指甲修剪得圆圆的，涂着透明的护甲油，像春日里沾了露水的花瓣。

后来我们渐渐熟了,我知道她叫雪，因为妈妈说她的头发像雪一样干净，也像雪一样坚韧，她今年二十岁，在附近的美术学院读书，学油画，她说她喜欢画头发，尤其是白头发，“白色不是空的颜色，它藏着所有颜色的可能，像云，像雪，像月光，也像人的心事。”她给我看她画册里的素描，画的全是不同人的白发——老人的、中年人的、甚至小孩的，每一根发丝都画得极细，带着岁月的温度。

“你为什么会有白头发呀？”终于有一天，我忍不住问，她没生气，反而把头发拨到肩后，露出光洁的脖颈：“天生的呀，我妈妈头发也是白的，我外婆也是，医生说这是‘少白头’的一种，没什么不好，就是比别人特别一点。”她顿了顿，眼睛亮亮的：“我觉得挺好的，走到哪里，别人都记得我，白头发配蓝色裙子，像不像天空和云朵？”她转了个圈，发丝飞扬，我看见她耳后有一颗小小的红痣，像雪地里长出的一颗草莓。

她也有烦恼,比如染发店的人总劝她“染一染吧，年轻姑娘哪有白头发的”，比如同学好奇地问“你是不是熬夜熬的”，她总是笑着解释，却会在转身时轻轻叹口气，但更多时候，她是快乐的，她会为了找到一支刚好能画出她发丝质感的颜料，跑遍整个美术用品市场；她会蹲在路边，看蚂蚁搬家一看就是半小时；她会把掉落的槐树叶夹在书里，说“这是春天的味道”。

有一次下大雨,我没带伞，看见她撑着一把透明的雨伞站在公交站，我跑过去，她把伞往我这边倾了倾，雨丝打在她的肩膀上，很快洇湿一片，我看见她的白发被雨水打湿，紧紧贴在脸颊上，却依然像丝绸一样顺滑。“谢谢你。”我说，她摇摇头，眼睛里闪着光：“你看，雨水把头发打湿了，它还是