官湖镇的烟火气，街边小吃摊里的徐州味道

清晨六点半,官湖镇的老街还浸在薄雾里，青石板路泛着湿漉漉的光，街角“李记煎包”的煤炉已经烧旺，白汽裹着面香飘出半条街，像小镇的闹钟，准时唤醒沉睡的街巷，这里没有精致的装修，没有标准化的菜单，只有几张折叠桌、几条塑料凳，却藏着最地道的徐州味道，和最鲜活的人间烟火。

煎包摊前的人间清醒

“李记煎包”的摊主是个头发花白的老人，叫李叔，做煎包三十年了，他的手像有魔法——面团在掌心三两下按成圆饼，舀一勺调好的肉馅（三分肥七分瘦，带着葱姜的辛香），指尖一捏一折，褶子就像花苞似的收口，整齐地摆在铁鏊子上，油“滋啦”一声响，面皮迅速鼓起金黄的焦边，香气像钩子，勾得路过的人脚步都慢下来。

“来五个，多放点辣油！”刚下夜班的工人老张揣着手蹲在摊前，李叔麻利地装袋，递过一双筷子：“慢点吃，刚出锅烫嘴。”老张咬开煎包，汁水溅在手上也顾不上擦，含糊着说：“就是这个味！面皮发得足，肉馅不柴，辣油香得直钻脑门。”李叔不说话，只是笑着往炉里添煤，白汽模糊了他的眼镜，镜片后一双眼睛亮得像星星。

这煎包的秘诀在哪？李叔说：“没啥秘诀，就是实在，面粉用本地的麦子磨，肉是早上去菜市场挑的，辣椒得是山东的朝天椒，晒干磨粉才够味。”他从不用地沟油，每天凌晨三点起来发面，面发得过头了就扔掉，“做吃的，得对得起良心”。

辣汤摊里的晨光

沿着老街往东,走到十字路口，就能闻到一股浓烈的胡椒香，王婶的辣汤摊支在自行车上，一口大锅里翻滚着深褐色的汤，花生碎、海带丝、面筋、豆干在汤里沉浮，撒上一把香菜，再淋一勺香油，香气“轰”地一下炸开，直往鼻子里钻。

“来碗辣汤，配两张烙馍！”赶学生的小姑娘把书包往桌上一放，王婶笑呵呵地舀起一勺汤，手腕一转，汤在碗里打个旋，撒点胡椒粉，“好嘞，趁热喝！”小姑娘捧着碗，小口啜着，辣得鼻尖冒汗，却还是说：“这辣汤才够劲儿！比城里的浓多了。”

徐州人离不开辣汤,就像北方人离不开馒头，王婶的辣汤是祖传的手艺，每天凌晨四点起床熬汤——骨头汤做底，加十几种香料，大火烧开小火慢炖，两小时后才能出那股子醇厚的香。“以前是推着小车走，现在老了，固定在这儿摆摊。”王婶擦了擦汗，“老街坊们都习惯了，早上不来我这喝碗辣汤，总觉得缺点啥。”

汤摊的桌子不大,常坐着几个老人，端着碗慢慢喝，聊着家长里短：“听说老张家儿子考上大学了”“昨儿个菜市场的黄瓜便宜，买了五斤”……阳光透过梧桐叶洒在桌上，汤的热气和话语的热气混在一起，暖烘烘的，像一幅流动的市井画。

烙馍摊上的烟火传承

“张记烙馍”的摊子在菜市场口，摊主老张夫妻俩配合默契，老张揉面，面团在他手里像活物，揉得光滑有弹性，然后分成小剂子，擀成薄薄的圆饼；老娘坐在灶台边，鏊子烧得通红，把饼子贴上去，几秒钟就鼓起大泡，翻个面，烙得两面金黄，边缘焦脆，内里软乎。

“烙馍要‘薄、透、筋’，这三样缺了都不行。”老张一边擀饼一边说，他手里的擀面杖像长了眼睛，饼子擀得薄如蝉翼，却不会破，刚出锅的烙馍卷上辣汤、撒点葱花，或者卷上油条、馓子，咬一口，面香混着麦香，越嚼越有味。

“老板，来五张烙馍，带走！”在镇上读初中的一群孩子围在摊前，老张麻利地装袋，“慢点跑，别掉了！”孩子们拿着烙馍边跑边吃，笑声像银铃一样洒在街上，老张看着他们，眼里满是笑意：“这些孩子从小就吃我家的烙馍，现在长大了，还带着同学来。”

烙馍是徐州人的“家常饭”，以前家里没菜了，就烙几张馍，卷点咸菜，就是一顿饭，现在生活好了，但街头的烙馍摊依然红火，因为它承载着记忆，也承载着家的味道。

糖球摊里的甜与暖

傍晚时分,夕阳把老街染成金色，学校门口的糖球摊就热闹起来，摊主是个年轻的姑娘，小桃，扎着马尾辫，摊子上插着五颜六色的糖球，红的山楂、黄的橘子、绿的猕猴桃，像一串串小灯笼，在夕阳下闪着光。

“阿姨，我要一串草莓糖球！”小桃把草莓串在竹签上，熬糖的锅里翻滚着琥珀色的糖浆，她手腕一抖，糖浆像丝线一样裹在草莓上，冷却后变得晶莹剔透，咬一口，外壳脆甜，内里多汁，酸甜在嘴里炸开。

“这糖球是我自己熬的，用的都是新鲜水果，糖熬得刚好，不粘牙也不硬。”小桃笑着说，她大学毕业后没去城里，回到老家摆糖球摊，“每天看到孩子们拿到糖球时的笑脸，我就觉得开心。”

糖球摊前,孩子们举着糖球跑来跑去，家长站在一旁看着，脸上是温柔的笑容，夕阳把他们的影子拉得很长，糖球的甜香和孩子们的笑声，混着晚风，飘向远处的街巷。

夜幕降临,官湖镇的老街渐渐安静下来，小吃摊的灯火却依然明亮，李叔收起煤炉，王婶擦干净锅，老张卷起烙馍鏊子，小桃收起糖球串……他们收拾着摊子，也收起了一天的疲惫。