蓝发如瀑，紫衣如梦

巷口那家旧书店的玻璃窗上，总蒙着一层薄薄的灰，像被时光遗忘的老胶片，可每次路过，我都会不由自主地停住脚——因为窗后，总坐着个蓝长头发、紫衣服的女人。

她的头发是极深的墨蓝，几乎要融进阴影里，却在阳光下泛着丝绸般的光泽，发长及腰，发梢微微卷曲，像被风揉碎的浪花，随意地垂在肩头，我曾偷偷数过，发间别着一枚小小的银色发夹，形状是片舒展的叶子，在蓝发里若隐若现,像藏了整个夏天的秘密。

她常穿一件茄紫色的丝质长裙，裙摆宽大，坐在旧书店的木椅上时，裙裾便铺开一圈柔润的紫，像泼翻了晚霞，衣襟上绣着细密的银线，是藤蔓与星月的图案，不仔细看几乎察觉，只在走动时，偶尔有微光一闪，像暗夜里坠落的流星，她的手指很修长，总握着一本泛黄的书，或是捏着支炭笔，在速写本上缓缓涂抹，有时画窗外飘落的梧桐叶，有时画巷口那只打盹的橘猫，笔触轻得像羽毛,却带着让人心安的力量。

我第一次走进书店，是她低头整理书架时，蓝发垂落，遮住了半张脸，只看见她的下颌线很柔和，嘴唇是淡淡的樱花粉，听见门铃响，她抬起头，眼睛像浸在清泉里的黑曜石，亮得惊人，她对我笑了笑，声音也像她的衣裳一样软：“随便看，这里的书都等了很久，想找个懂它们的人。”

那天我选了本《海子的诗》，结账时看见她的速写本上画着一片蓝头发——不是她的，是想象中长着蓝发的女孩，站在紫色的花田里，风吹起她的裙摆和发梢，像要飞起来，我忍不住问：“蓝头发和紫衣服，有什么特别的吗？”
她合上速写本，指尖划过封面的紫藤花纹：“蓝色是深海的颜色，藏着没说出口的话；紫色是暮光的颜色，藏着做完的梦，把它们穿在身上，就像带着自己的世界走。”

后来我成了书店的常客，我们很少说话，却像老朋友，看她给旧书贴标签，蓝发扫过书页的边缘；看她雨天撑一把透明的伞，紫衣被雨打湿，颜色深得像熟透的桑葚；看她偶尔对着窗外的雨发呆，蓝发上的水珠折射出细碎的光，像撒了一身的星星，有次我感冒，带了杯热奶茶给她，她捧着杯子，指尖的温度透过紫色的丝质布料传来，她笑着说：“你的头发是黑色的，像墨，比我的蓝更稳。”

再后来，书店要拆迁了，那天我去时，她正把最后一箱书搬上车，阳光很好，她的蓝发在光里近乎透明，紫色的长裙被风吹得鼓鼓的，像要乘风归去，她递给我一个包裹，是那本《海子的诗》，扉页上写着：“愿你也有属于自己的深海与暮光。”

我站在巷口，看着她的背影消失在街角，蓝发如瀑，紫衣如梦，像一幅永远留在记忆里的画，后来我再也没有见过她，却总在某个瞬间想起——想起那家旧书店的灰玻璃，想起墨蓝的长发和茄紫的长裙，想起她说：“带着自己的世界走，就永远不会迷路。”

原来有些人的出现，就是为了给你一抹深海的颜色，一片暮光的光，让你在往后的日子里，无论走多远,心里都亮着一盏不会灭的灯。