街角烟火，一个人的坚守

清晨六点，天刚蒙蒙亮，老街的青石板路上还浮着一层薄薄的雾气，街角那棵老槐树下，王叔的煎饼摊已经支棱起来了——褪色的蓝色塑料棚子，支着一张掉了漆的折叠桌，桌上码着整齐的食材：雪白的面糊盆、翠绿的葱末、金黄的鸡蛋、油亮的薄脆，还有一罐红亮的辣酱，像一串沉默的音符,在晨光里等着被唤醒。

王叔是个六十出头的老头，头发花白，总戴着一顶洗得发白的灰色鸭舌帽，身上围着一条油渍斑斑的围裙，袖口卷到胳膊肘，露出两截粗壮却布满老茧的手，他的摊位不大，却永远收拾得利利索索：抹布叠得方正，刷酱的勺子用完立刻在水桶里涮干净，连装鸡蛋的塑料筐，边角都擦得没有一点灰尘，有人说他“讲究”，他却只是嘿嘿一笑：“干这行，不干净，谁吃啊？”

他的煎饼摊，从二十年前就摆在这儿了，那时候他还是中年，推着一辆二八大杠，后座绑着个小煤炉，面糊盆、菜筐全挂在车把上，天不亮就出门，蹬半个钟头车到老街，支起摊子，一天卖到天黑，后来老了，蹬不动车了，索性在老槐树下租了个固定位置，一摆,就是二十年。

“王叔，老样子，加个蛋，多放辣！”声音刚落，一个背着书包的中学生已经蹦跳着站在摊前，王叔抬头，眼角的皱纹笑成一朵菊花：“丫头，今天又起这么早？”手里的铁板早已烧得滚烫，他舀起一勺面糊，手腕轻轻一转，圆滚滚的面糊就在铁板上摊开一张薄饼，啪”地磕开一个鸡蛋，用小铲子把蛋液抹匀，撒上葱花，等饼边翘起，麻利地翻个面，刷上甜面酱和辣酱，铲起一块薄脆，“咔嚓”一声掰成两半，夹在饼里，最后把煎饼对折，递过去：“拿着，小心烫。”

中学生接过煎饼，咬一口，饼皮焦脆，内里软乎，辣酱的香混着葱油味，在嘴里炸开。“还是王叔的煎饼好吃！”她边嚼边跑，马尾辫在身后甩呀甩，王叔看着她的背影，嘴角的笑更深了，这样的场景，他每天要重复几十遍，送孩子的家长、赶时间的上班族、遛弯的大爷大妈，都是他的老主顾，有人来买煎饼，不用说话，他都知道对方要什么：李大爷喜欢加香菜不要辣，张姐总要两个蛋配火腿,小情侣则爱加肉松和生菜。

他的手，仿佛有自己的记忆，舀面糊的分量、刷酱的多少、翻饼的时机，全凭感觉，精准得像用尺子量过，有次我问：“王叔，你这摊了二十年，不累吗？”他正低头揉着面糊，闻言抬头，望了望老街的尽头，那头的巷口，有个小卖部门口贴着褪色的春联。“累啥？”他顿了顿，声音不高，却很实在，“你看这街，早上有人赶路，中午有人溜达，晚上还有人散步，我这摊子在这儿，就像个老伙计，大家都习惯了，我也习惯了。”

是啊，习惯了，习惯了清晨的第一缕阳光照在铁板上，把面糊晒出麦子的香气；习惯了听着油锅的滋滋声，和主顾们东一句西一句的闲聊；习惯了收摊时，把桌椅擦得锃亮，等第二天再来，他的生活，就像这煎饼，简单、重复，却藏着热气腾腾的烟火气——面糊是粮食，鸡蛋是营养，辣酱是滋味，而他的坚守,是这烟火气里最温柔的底色。

傍晚六点，夕阳把老槐树的影子拉得老长，王叔收起棚子，把桌椅搬进小推车，推着车慢慢往家走，车轱辘碾过青石板路，发出“吱呀吱呀”的声响，像一首古老的歌谣，他的背影被拉得很长，却很稳，像一棵扎根在老街的树，默默生长，默默开花，把平凡的日子,过成了最动人的风景。

街角的烟火灭了，但明天清晨，它还会准时亮起，因为王叔知道，有人等着他的煎饼，就像这老街,等着每一个黎明的到来。