转身时，风掀起了他的长发

旧街角的书店总飘着一股旧书混着灰尘的味道,像被时光浸过的棉布，柔软又带着点陈旧的凉意，我常靠在窗边那个掉漆的木椅上，看窗外梧桐叶落了又长，长了又落，像极了无数个重复却从不重样的日子，那天下午，阳光斜斜地切过玻璃，在书架间投下细碎的光斑，我正盯着书页上那句“人是为了活着本身而活着的”，忽然听见门轴“吱呀”一声，带着风铃轻响，有人走了进来。

他走进来时,风也跟着涌了进来，卷起门边悬着的旧风铃，叮咚声里，我闻到了一点雨后青草的气息，他穿着件洗得发白的灰色棉麻衬衫，袖口随意挽到小臂，露出几道浅淡的旧疤，像被什么温柔又锋利的东西划过，最显眼的是他的头发——乌黑，微卷，长度及肩，发梢有些干燥，在风里轻轻飘着，像一丛沉默的、沾了露水的垂柳，他没有立刻走向书架，只是站在原地，指尖无意识地摩挲着背包的带子，目光扫过一排排书脊，像在寻找什么，又像只是随便看看。

我收回视线,继续看书，却总觉得有道落在自己身上，余光里，他忽然动了，走向靠窗那个我常坐的位置——但那个位置此刻是空的，他在椅边站定，弯腰捡起地上被风卷来的半片银杏叶，叶脉清晰得像老人的掌纹，他捏着叶子看了几秒，然后转身，走向文学区的书架，转身时，长发随着动作扬起，露出他瘦削的后颈，和一小截凸起的脊椎骨，像一只警惕又孤独的兽。

他抽出一本《海子的诗》，没有立刻翻开，只是捏在手里，指节因为用力而泛白，我听见他轻轻叹了口气，很轻，像一片羽毛落在地上，却在我心里砸出一个小小的坑，我忽然想起去年夏天，也是这样的午后，我和阿哲坐在同样的位置，他也是这样穿着灰色衬衫，也是这样有一头微卷的长发，他说：“我想去敦煌，去看看沙漠里的月亮，去看看那些壁画里的飞天。”我说：“那我等你回来，带你去吃街口那家馄饨。”后来他真的去了，却在三个月后寄回来一封信，说敦煌的风太大，吹得他心慌，说他在那里遇到了一个姑娘，说“我们大概不合适”。

风又吹进来,带起他的一缕长发，拂过他的侧脸，他忽然抬起头，像是察觉到我的目光，目光相接的那一秒，我看见他的眼睛——很亮，像浸在溪水里的黑曜石，却藏着化不开的疲惫，他没说话，只是微微颔首，算是打过招呼，然后转身走向收银台，他把《海子的诗》放在台上，又从背包里掏出一个旧笔记本，翻开，里面夹着几张照片，他指着其中一张，对收银台的阿姨说了什么，阿姨笑着摇摇头，把笔记本还给他，他接过，指尖有些颤抖。

他走出书店时,风正大，把门帘吹得鼓鼓的，他站在门口，最后看了一眼书店的方向，然后转身，长发被风完全掀起，像一面黑色的旗，在夕阳里猎猎作响，我看见他的背影在街角渐渐变小，最终消失在人群里，像一滴墨溶进了水里，再也寻不见。

我忽然想起阿哲转身离开时的样子,也是这样，被风吹起的头发，瘦削的背影，没有回头，原来有些转身，是为了告别过去，告别那些没说出口的话，告别那些没实现的约定，就像他转身时，风带走了他的长发，也带走了我心里那点沉甸甸的执念。

我重新拿起书,那句“人是为了活着本身而活着的”忽然变得清晰起来，或许生活就是这样，我们总在遇见，也在告别，在转身时，把遗憾留给风，把希望留给下一次日出，窗外，梧桐叶还在落，但我知道，明年春天，它们会重新长出来，就像我们，总能在转身后，找到继续前行的力量。

风又吹进来,带着一点青草的气息，我闭上眼睛，好像看见那个长头发男的背影，在某个有阳光的午后，缓缓转身，长发飞扬，像一首未完的诗，温柔又勇敢。