张伟的长头发与那把劈向晨光的斧子

晨雾还没散尽时,张伟已经站在院子中央，手里攥着那把用了二十年的老斧子，斧柄被摩挲得发亮，像包了一层深褐色的浆，斧刃在晨光里闪着冷冽的光，倒映着他垂在额前的长头发——那些头发黑且软，有点乱，像山里刚冒头的野草，总也捋不整齐。

邻居王婶端着粥碗从门口过,看见他，忍不住啧啧两声：“伟子，大清早又劈柴？你这头发，该剪了，干活碍事不说，看着也不精神。”张伟没抬头，只是将斧子在手里掂了掂，声音闷闷的：“不碍事，习惯了。”他说话时，头发跟着晃，几缕扫过眉骨，痒痒的，他却顾不上擦。

这头发,张伟留了五年，五年前他还在城里打工，每天挤地铁、打领带，头发被剃得短短的，像个规规矩矩的“螺丝钉”，可他总觉得心里发空，像少了点什么，那年爷爷去世，他回山里奔丧，在老屋的角落里翻出这把斧子——斧柄上还留着爷爷刻的浅浅的“张记”，那是爷爷年轻时做木匠用的工具，爷爷一辈子没离开过山，头发留得比他还长，干活时总用头巾缠着，说“头发是根，扎在土里，心才稳”。

张伟当时握着斧子,突然就哭了，他想起小时候跟在爷爷身后，看爷爷用这把斧子劈柴、削木头，斧子起落间，木屑纷飞，爷爷的长头发也跟着飘，像一面小小的旗，爷爷说：“斧子劈的是柴，也是日子，得用心；头发养的是精气神，不能丢。”

从那以后,张伟没回城里，他在山脚下租了间小院，种菜、劈柴，偶尔帮邻居修修桌椅，把爷爷的斧子磨得越来越亮，头发也慢慢留长，起初有点不自在，总想剪掉，可每次摸到斧柄上的“张记”，就又忍住了，他觉得，这头发像和爷爷、和这山、和这把斧子连着，剪了，好像就断了根。

今天要劈的是一段老槐木,槐木硬，纹路乱，不好对付，张伟蹲下身，用手摸了摸木头上的裂纹，又凑近闻了闻——有股淡淡的木香，混着泥土的味道，他站直身体，长头发从肩头滑到背后，露出光洁的额头，他双手握紧斧柄，深吸一口气，斧子高高扬起，在晨光里划出一道银亮的弧线。

“咚！”

斧刃嵌进木头,发出沉闷的响声，木屑飞溅，有几片落在他的头发上，像缀了朵朵小小的花，张伟没停，又扬起斧子，一下，两下，三下……汗珠顺着他的脸颊滑下来，滴在斧柄上，洇开一小片深色，他的长发被汗水打湿，贴在脖颈上，随着动作轻轻晃动，像山溪里的水草，带着一股子韧劲。

王婶端着粥碗又路过,这回没说话，只是站在院门口看，她看见张伟劈完柴，坐在柴堆上，从口袋里摸出一块旧手帕，擦了擦斧刃，又小心翼翼地把斧子靠在墙根，然后他撩起头发，用手捋了捋，阳光照在他的头发上，泛着健康的光泽。

“伟子，”王婶突然开口，“你这头发，…挺好看的，像咱们山里的松针。”

张伟抬起头,笑了，他摸了摸自己的头发，又看了看墙根那把斧子，说：“是啊，头发是根，斧子是胆，有根有胆，日子就过得踏实。”

晨雾散尽了,阳光洒满小院，柴堆码得整整齐齐，像一座小山；斧子靠在墙边，闪着温润的光；张伟的长头发在风里轻轻飘着，和这山、这院、这把斧子，融成了一幅画。