长发拂过涂鸦墙，在醒来的色彩里与自己相遇

晨光刚漫过街角的老墙，我总爱站在那面斑驳的涂鸦墙前，风从巷口吹进来，带着青草和潮湿泥土的味道，我的长发便跟着风轻轻晃动，发梢扫过墙面的颜料，像一把软刷,拂过了沉睡的色彩。

那面墙是城市的记事本，层层叠叠的涂鸦是不同灵魂留下的密码，最底下是十年前的蓝色波浪，颜料已经龟裂，像老人手背的血管；中间层去年被画上了一只猫，橘黄色的身体在灰色墙面上格外跳脱，尾巴却被人用黑色涂改笔画成了问号；而最上层，还留着昨夜的湿润——一个穿裙子的女孩，用荧光粉在裙摆画了星星，颜料还没干,在晨光里闪着细碎的光。

我的长发垂到腰间，发丝间总缠着一点颜料，昨天蹲在这里画画时，一缕头发垂下来，沾了点钴蓝，现在风一吹，蓝色发丝便在眼前晃，像把天空剪了一缕系在发间，我喜欢这种感觉，长发像我的触角，能碰触到墙面的每一寸肌理,也能碰触到自己心里那些说不清的情绪。

涂鸦是我的“醒图”，以前我总把心事藏在心里，像把种子埋进深土，从不发芽，直到去年春天，在这面墙前，我看见一个穿工装裤的男孩举着喷漆罐，在墙上画了一株向日葵，花瓣是明亮的黄，花盘却用黑色涂成了漩涡，像在说“向着光，也要允许自己有阴影”，那天我蹲在墙边，看着向日葵，突然想画点什么，我翻出背包里的丙烯颜料，用手指蘸了一抹赭石，在墙角画了一棵歪歪扭扭的树，树干是我自己的手腕轮廓，树枝像张开的五指，叶子里藏着小小的笑脸——那是小时候的我，总喜欢在院子里爬树,觉得摸到云彩就能飞。

从那以后，涂鸦成了我的“醒来的仪式”，每个周末的清晨，我都会带着颜料和画笔来这里，长发松松地绾在脑后，几缕碎发垂在耳边，随着我的动作晃来晃去，我画过穿裙子的女孩，裙摆是天空的颜色，上面画着我和妈妈的影子——妈妈总说“女孩子头发长，心思要细”，可我想让裙子像风一样自由；画过奔跑的狗，狗的耳朵是云朵的形状，是我小时候养的那只“小白”，它总追着我的长发跑，尾巴摇得像小旗子；还画过一列火车，车窗里坐着不同的人，有的在笑，有的在哭，车头对着太阳,像要开向没有尽头的明天。

墙上的涂鸦在变，我的长发也在长，有时候画得投入，发丝会沾上各种颜色：钴蓝像天空，茜红像晚霞，柠檬黄像阳光，还有几滴白色，是颜料溅上去的，像星星落在了发间，风一吹，彩色发丝和墙上的涂鸦一起飘，分不清是头发唤醒了颜色,还是颜色染长了头发。

前几天，一个扎双马尾的小姑娘站在我的画前，指着那棵歪树问：“姐姐，你的头发为什么这么长？”我蹲下来，摸摸她的头，说：“因为头发会记住风的方向，也会记住画过的颜色呀。”她似懂非懂地点头，突然伸手摸了摸我的长发，说：“姐姐的头发像彩虹。”我笑了，风吹起长发，拂过她的小脸，也拂过墙上的彩虹树——那一刻我突然明白，涂鸦不是画给别人看的，是画给自己“醒”的，长发是时间的尺，涂鸦是心的图，两者相遇，便是在喧嚣的城市里,为自己开了一扇会醒来的窗。

现在阳光已经爬满了整面墙，我的长发在光里闪着细碎的光，像撒了一把星星，墙上的涂鸦在晨光里醒来，我的心里也有一幅图在慢慢清晰——原来“醒来”不是惊天动地的，就像长发拂过涂鸦墙，轻轻的，却带着温度，让沉睡的色彩开口说话，也让藏在心里的自己，终于敢站出来,对着阳光笑一笑。