顶上三缕黄，奶奶的旧时光与我的念想

奶奶总说，她的头发是“老天爷赏的调色盘”，年轻时是乌黑的瀑布，后来掺了霜，成了银白里藏几绺浅黄，像老墙根晒干的狗尾巴草，毛茸茸地扎着阳光的余温，那几根黄头发，是她藏在岁月褶皱里的秘密,也是我童年记忆里最温柔的锚。

小时候我总爱趴在她膝头，看她用木梳梳头发，梳齿穿过银丝时，总会有几缕“调皮鬼”翘起来——不是纯金的耀眼，是旧书页里夹着的干菊花的黄，带着被时光晒暖的暖香，我伸手去揪，她却按住我的手，笑着骂：“小馋猫，这头发比你的糖还甜？”我偏不信，趁她不注意偷偷捻下一根，放在手心看，那头发细得像婴儿的胎发，几乎透明，却在阳光下泛着微微的柔光，像她年轻时讲的故事里,落在田埂上的碎金子。

“这黄啊，是太阳给的。”奶奶突然开口，梳子停在半空，“那年我十七，在棉花田里晒了一整个夏天，棉花开了，白茫茫一片，风一吹，像下雪，我天天顶着大太阳锄草，汗把衣服浸透，头发晒得发烫，回来一梳，就多了这几缕黄的。”她说着，眼睛亮起来，像回到了那个棉花盛开的夏天，我想象她穿着蓝布衫，草帽压得低低的，在田埂上弯着腰，阳光把她的头发染成金黄色，连汗水都闪着金光，那几缕黄，不是老去的痕迹，是青春的勋章，是和土地、阳光签下的契约。

后来我长大，离开老家，奶奶的白发也越来越多，可那几缕黄，始终藏在银丝里，不肯褪去，每次回家，她还是会坐在老藤椅上梳头，阳光照进来，她指着那几缕黄说：“你看，它们还陪着我呢，像你小时候在我辫子上扎的蝴蝶结。”我笑着凑过去，闻到她头发里淡淡的皂角香，混着那缕黄头发特有的、晒过太阳的味道,突然鼻子一酸。

去年冬天奶奶走了，我整理她的遗物，在一个旧木匣子里找到了一根用红绳系着的头发——正是那缕浅黄，红绳是她自己编的，打了个歪歪扭扭的结，像她当年给我扎辫子的手艺，我把头发缠在指尖，那熟悉的暖香仿佛还在，原来她把那段棉花田里的夏天，把那段扎着蝴蝶结的童年,都藏进了这几根黄头发里。

现在我也长大了，偶尔对着镜子，会想起奶奶那几缕倔强的黄头发，它们不是年轻时的张扬，也不是老去的沧桑，是时光沉淀下来的温柔，是生命里最本真的颜色，就像奶奶说的，“老天爷的调色盘”，调的不仅是发色，是岁月里的甜与暖，是藏在白发里,永远鲜活的旧时光。

顶上几缕黄，藏的是一个人的青春，是一段时光的注脚，是爱过、活过、被阳光晒过的证明，原来有些颜色,永远不会褪色。