长发的流浪，那个在风里梳头发的乞丐女生

街角的老槐树又落了叶，金黄的碎叶铺在人行道上，像谁不小心打翻了调色盘，我路过时，总看见她坐在树下的石阶上——一个头发长到腰际的乞丐女生。

她的头发是那种未经打理的、带着自然卷的黑色，发梢分叉得厉害，像被风吹散的蒲公英，却比蒲公英更固执地纠缠在一起，头发总是半湿半干，早晨露水重时，发梢挂着晶莹的水珠，中午日头烈了，又被晒得微微卷曲，贴在她洗得发白的旧衬衫上，她从不戴帽子，任由这头长发在风里飘，像一匹半旧的绸缎，蒙着尘,却盖不住底色的乌黑。

我第一次注意到她，是因为她正在梳头，那是一把掉了漆的塑料梳子，齿缝里缠着几根断发，她却很珍惜，用手指缠着梳齿里的头发，一点点往外薅，她梳得很慢，从发根到发梢，一下，又一下，阳光透过槐树叶的缝隙漏下来，照在她脸上——脸很干净，没有脏污，只是瘦，颧骨凸出，眼窝深陷，却有一双很亮的眼睛，专注地看着手里的梳子,像在梳一件珍宝。

她面前放着一个掉了瓷的白瓷碗，碗里偶尔有几枚硬币，或者一块被人咬过的面包，路过的人大多匆匆一瞥，有人皱眉，有人摇头，有人往碗里扔一枚硬币，叮当一声响，她也不抬头，只继续梳她的头发，有次我蹲下来，想给她买瓶水，她却忽然抬头，对我笑了笑：“不用，我带着呢。”她从怀里摸出一个瘪了的矿泉水瓶，里面的水只剩小半瓶，浑浊的，她拧开盖子，咕咚喝了两口，然后把水倒在梳子上，沾湿了头发,继续慢慢梳。

“头发长，麻烦吗？”我忍不住问，她停下梳子，把头发拢到肩后，摸了摸发梢：“麻烦什么？头发是跟着我的，跟着我走了很多路呢。”她说话声音很轻，像风拂过树叶，却带着一种奇特的平静，我顺着她的目光看去，她脚边放着一个破旧的布包，鼓鼓囊囊的，不知道里面装了什么，她忽然从布包里掏出一个小镜子——是那种圆的、边缘磨得发亮的塑料小镜子，她举起来，照了照自己的头发，又把梳子插进发间,轻轻一绺一绺地编起来。

她的手指很灵活，虽然指甲缝里有泥，却能把头发编成整齐的小辫子，辫梢用一根橡皮筋——那橡皮筋是红色的，已经褪了色，却扎得很紧，编好后，她对着镜子左看右看，满意地点点头，然后把辫子散开，任由头发重新披在肩上，她说：“以前我妈妈总给我编辫子，说女孩子头发要梳得整整齐齐的，不管日子多难看。”

后来我才知道，她是从外地来的，去年冬天，她跟着老乡来城里打工，结果老乡卷钱跑了，她没地方去，就在街角搭了个简易的棚子，靠捡瓶子、别人施舍的硬币过活，她说她不想回家，怕爸妈担心，就想着等攒够钱，做个小生意，再回去。“头发长就长吧，反正也没人管，自己管自己就行。”她笑着说，眼睛弯弯的,像藏着星星。

前几天刮大风，槐树的叶子被吹得哗哗响，我看见她坐在石阶上，头发被风吹得乱七八糟，缠在脸上，她却不怕，蹲在地上捡被风吹走的碗，然后重新坐好，从怀里掏出那把塑料梳子，慢慢梳着被风吹乱的头发，风把她的长发吹得飘起来，像一面黑色的旗，在城市的喧嚣里,固执地立着。

我忽然明白，那头长发不是她的狼狈，是她的铠甲，它跟着她走过寒冬，淋过夏雨，沾过尘土，却始终乌黑，始终有光泽，像她眼里从未熄灭的光，一个梳着长发的乞丐女生，或许在别人眼里是流浪的、无依的，但在她自己心里，或许只是在等一个梳整齐头发,再回家的日子。

风还在吹，她的长发还在飘，像一首没唱完的歌,在街角轻轻响着。