蓝衣长发，巷口那个会让人心跳漏拍的夏天

夏天的风总带着点黏糊糊的热意,可每当拐进那条种满梧桐的老巷，风里就会飘来一点凉丝丝的影子——大概是因为巷口那家旧书店的木门常年开着，也或许是因为总有个穿蓝衣服、留长头发的年轻人，坐在书店门前的台阶上。

第一次注意到他,是六月的某个午后，阳光被梧桐叶剪得细碎，落在他肩头，像撒了一把碎金，他穿一件洗得发白的棉麻蓝衬衫，领口松松垮垮敞着两颗扣子，露出锁骨处一小片干净的皮肤，头发是墨黑色的，长到肩窝，发尾微卷，被风轻轻一吹，便有几缕拂过眉骨，遮住那双总是低垂着的眼睛，手指间夹着一支燃了半截的烟，烟灰飘落时，他也不慌，只是用另一只手随意地拂去，动作里带着点漫不经心的温柔。

我抱着刚从旧书店淘的旧书,站在巷口犹豫要不要进去，他却忽然抬了抬头，阳光正巧落在他脸上，看清了眉眼——剑眉星目，鼻梁高挺，下颌线干净得像用刀刻过，可那双眼睛里没什么波澜，像深秋的湖，平静得倒映不出一丝云彩，他看见我，唇角微不可察地弯了弯，算是打了招呼，然后又低下头，继续翻手里的书。

从那天起,我总会在“不经意”间路过那条巷口，有时是清晨，他穿着同样的蓝衬衫，头发随意扎成一个小揪揪，蹲在书店门口给盆栽浇水，水珠溅在裤脚上，他也浑然不觉；有时是傍晚，他换了一件深蓝色的牛仔外套，长发被风吹得飘起来，抱着一把木吉他，坐在台阶上轻轻弹奏，琴声混着巷口卖阿姨的吆喝声，像一首慵懒的小夜曲；有时是雨天，他撑一把透明的伞，蓝衬衫被雨打湿了肩头，头发湿漉漉地贴在脸上，却依然低着头，专注地看着手里被雨水打湿的书页。

他好像总是独来独往,从不与人过多交谈，偶尔有书店的老板娘和他搭话，他也只是简短地应几句，声音低沉，像大提琴的最低音，却让人莫名心安，有次我鼓起勇气走进书店，想买他常看的那本《海子的诗》，刚伸手去够，他却忽然从旁边递过来一本——他的手指修长，骨节分明，捏着书页的边缘，像捏着一片易碎的月光。“这本封面旧了，我包了一层书皮。”他说，指腹摩挲着书皮上用蓝色钢笔写的“海”字，字迹清隽。

我接过书,指尖不小心碰到他的手指，像被微电流击中，猛地缩回手，他似乎笑了笑，没说什么，转身走向了书架深处，蓝衬衫的背影在书架间穿梭，像一抹沉静的蓝，慢慢融进了旧书堆里。

后来我才知道,他是个画家，总在巷口写生，画架支在梧桐树下，画板上画的是巷口的烟火气——卖糖葫芦的老人、追着跑的小狗、晾在竹竿上的蓝格子床单，偶尔也会画自己，穿着蓝衬衫，长发垂肩，眼神望着远方，像在等一个永远不会回来的人。

夏天快结束的时候,我最后一次在巷口见到他，他坐在台阶上，身边放着一个画架，画纸上是一整片天空，蓝得像他衬衫的颜色，上面画着几朵棉花糖似的云，云下有个模糊的影子，像长发的姑娘，他看见我，把画纸翻过来，露出背面，是一行小字：“夏天的风会记得，蓝衣长发的人，和巷口未说完的再见。”

那天之后,我再也没见过他，可那条巷口的梧桐树，每到夏天，还是会落满细碎的阳光，风里偶尔飘来淡淡的烟草味和旧书页的香气，像极了他身上那抹蓝衣长发的温柔，原来有些人的出现，不是为了停留，只是为了让你在某个瞬间，心跳漏拍，然后在往后的日子里，反复想起那个穿蓝衣服、留长头发的夏天，和他眼里那片沉静的蓝。