霜鬓鹤衣，青石巷尾的老神仙

青石巷的清晨总带着露水的凉意,青石板被踩得发亮，两侧的木门吱呀作响，炊烟顺着黛瓦爬上天空时，巷子尽头那棵老槐树下，准会出现一个穿白衣的老头。

他总是一袭洗得发白的素麻长衫,领口和袖口磨出了毛边，却浆洗得干净，像刚从新雪里捞出来，银白色的长发用一根枯木簪松松绾着，几缕碎发垂在颊边，被晨风拂得轻轻飘动，他的皮肤是久经日晒的蜡黄色，沟壑纵横，像被岁月刻了无数道的碑，可那双眼，却亮得惊人——瞳仁是深褐色的，映着天光，像藏着两汪沉静的古井，偶尔掠过飞鸟或落叶，才会泛起一丝微澜。

巷子里的人都叫他“白爷”，没人知道他从哪儿来，也没人知道他多大年纪，只记得三十年前，他突然就出现在巷尾，租了间最小的茅屋，屋前种了几株菊，屋后摆了副棋盘，终日对着空气对弈，有人好奇，问他：“老爷子，您这棋跟谁下啊？”他抬起眼，笑了笑，露出颗缺了角的牙：“跟下棋的人下。”后来才明白，他或许根本没在等对手，只是在等一局棋的结束，或是一段时光的流转。

白爷的日常简单得像幅画,清晨扫落叶，午时晒太阳，傍晚坐在槐树下，用一把缺了口的陶壶泡茶，茶是自制的菊茶，采自屋前的菊，晒干后混着几片枸杞，泡出的茶汤是淡黄色的，飘着一股清苦的香，他喝茶极慢，一小口一小口地抿，像在品岁月的滋味，有次巷里的顽童打碎了他的陶壶，他也不恼，只是蹲在地上，一片一片捡起碎片，喃喃道：“跟它三十多年了，也该散了。”第二天，他换了只粗瓷碗，照样泡茶，照样慢慢喝，仿佛什么都没改变。

我第一次真正跟他说话,是我十岁那年，我在巷口捡到一只受伤的画眉，捧着哭，他正好路过，停下脚步，他伸出枯树枝似的手，轻轻摸了摸我的头，从怀里掏出个小瓷瓶，倒出些黄色的粉末，撒在画眉的伤口上。“别哭，”他的声音像揉碎了的旧棉絮，沙哑却温和，“它会好的，就像所有会疼的东西，都会好。”后来画眉飞走了，我跑去告诉他，他坐在槐树下，望着天空，说：“你看，它去找它的同伴了，人也是，该走的时候，就走。”

再大些,我常看他坐在棋盘前，对着空气落子，有次我忍不住问：“老爷子，您真的在跟人下棋吗？”他笑了笑，银发在风里飘：“你看这棋盘，楚河汉界，泾渭分明，可下着下着，棋子就乱了，就像日子，你以为你在走棋，其实是棋在走你。”说着，他拈起一颗黑子，轻轻放在“天元”位，“最厉害的棋，不是落在哪里，而是不落在哪里。”

去年冬天,雪下得特别大，青石巷铺了厚厚一层白，我推开窗，看见白爷站在巷口，白衣银发，像一株落了雪的老梅，他手里拿着个包袱，看着那棵老槐树，站了很久，雪落在他肩上，化成水珠，顺着衣领往下淌，我跑出去喊他：“老爷子，您要出去吗？”他回头，笑了笑，眼角的皱纹像盛开的菊：“雪停了，该走了。”

他走后,巷子好像空了不少，有人说他去了昆仑山，有人说他成了仙，也有人说他不过是回了该去的地方，我偶尔还会去巷尾，坐在他曾经坐过的石阶上，看着老槐树发呆，春风吹过，槐花落下来，像一场雪，像他当年的一袭白衣，像他那头永远飘在风里的银发。

或许,他本就不是什么“老神仙”，他只是个在时光里走了很久很久的人，白了头，穿了件洗得发白的衣，把所有的故事都藏进了皱纹里，藏在每一局没下完的棋里，藏在每一口清苦的菊茶里，而我们这些过客，不过是偶然路过，瞥见了他衣角的一缕雪，便记了一辈子。

青石巷的青石板还是发亮的,炊烟还是顺着黛瓦爬上天，只是偶尔，在清晨的露水里，在傍晚的夕阳下，我好像还能看见一个穿白衣的老头，坐在槐树下，慢慢喝茶，银发飘在风里，像一首没唱完的歌。